La primavera

Por fin llega el viajero hasta el umbral

atrás quedó el dolor, en la memoria.

La noche se hizo voz, la luz palabra

la batalla ganada o perdida, da lo mismo;

y atrás también jirones de alegría

relámpagos, banderas, ilusiones,

afrentas, harapos de algún beso,

campanas, soledades y victorias.



¿Y esto era todo?

¿Y esto era nada?



Más que la ruina sobre ruina

más que la primavera desangrada

o la calle final o el nacimiento

de lo incansablemente prometido

importa que el poema abra las puertas.

Y no es crepúsculo el incendio silencioso

que el peregrino tiene ante sus ojos

sino la aurora viva de los hombres...



...y es la canción el sol en lontananza.